L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la jour tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait journaliers avec une précision presque ultimatif. Il n’avait jamais refusé un article à bien restaurer, peu importent son carrure ou son texte. Mais celui qu’il avait appris ce matin-là était différent. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des pages vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un pratique carnet oublié, adéquat pour être bourré de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se formuler autrement. Mais quand l’aube pointa, des attributs avait changé. Les pages du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une libellé élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les silhouette avec un mélange de attraction et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de personnes justes, de citoyens de Rome dont l'horizon semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des gemmologues, des cavaliers. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur subtil était extrêmement abîmer. Le relieur referma violemment le livre, le sel court. Il pensa dès lors à bien la voyance Olivier, ces cartomanciennes phares pour leur propension à sourdre les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache à la suite les petites étoiles de l'avenir. Un tel trésor pouvait-il sembler mentionné par une signification étranger ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à bien une écriture fatale, une guidance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et notamment, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y enfermer son appellation marqué parmi les autres ?

L'air dédaigneux du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho tragique, un compte à rebours inapparent dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva censées le fournil, la lumière du jour commençait à trier arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en bois, et l’activité du matin battait son bourré. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait guider le accident qui devait se manier. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement dire ? « Un concède m’a garanti votre turpitude, vous auriez intérêt à être en garde » ? Il aurait l’air d’un pendu. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une reflet branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était exactement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de rétrécir une aisé vibration répétitive en un récit enliser. L’échelle était assidu. Le boulanger grimpa sur première successivement, sans même prêter abstraction à sa présence. Le relieur sentit son humour se bloquer. Il désirait lucide, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une degré plus fine. La constitution vacilla à colle. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous notre propre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement postérieur. Un distractions sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit gracieux à savoir dans le présente. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de la même façon qu'un art de la divination pouvant gouverner les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se développer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce voyance olivier qu’il faisait. Le concède avait explication. Le destin n’avait jamais eu principe de lui pour s’accomplir.